No es poesía

No es poesía, esa mujer que mata mis utopías y que llena de palabras todas las líneas de este libro que me guía por el día a día, no es poesía.

La poesía no existe, solo es el reflejo de una vida de una lira, de un evento, de una fantasía, solo existen las palabras, la luna con sus estrellas, el sol con su destellar las huellas que quedan en la arena y el agua que se las lleva, existe la rosa que mojada de rocío es una musa para cualquiera que de ellas se quiera adueñar, pero no existe la poesía.

No existe la poesía puesto que no puedo robar de sus ojos la infinidad, no existe sino puedo su mano tomar y guiar la barca de mil fantasías en el infinito mar, si no estas, que luna va a brillar en su desvelo triste, no, la poesía sin ti no existe.

Un mundo...

Quisiera pintar los sueños de azul y el cielo de negro y abrirle millones de agujeros, no llamarles estrellas, sino pensamiento y dejarlos volar en lo infinito del tiempo.

Que el sol pintara de amarillo solo la conciencia de aquellos que tienen oscuridad en su corazón, hiciera de las rosas regar su hermosura, y de amor llenar todo rincón, toda la azúcar del mundo vertería en el mar y endulzar en planeta con sonrisas, abrazos y felicidad, enviase a la escuela solo a aquel que no sabe sonreír, que puedan aprender que si vale la pena ser feliz.

Si pudiera, nadarían en el mar, solo los buenos deseos que vagan por el mundo, haría del llorar solo un lugar donde al entrar entregues vuestra tristeza y en recompensa miles de envases llenos de felicidad.

Adornaría los caminos con dulce de higo y piedras de almendra y chocolate, estrellas fugaces acompañarían el andar y el destino seria solo un dulce que saboreamos antes de llegar...

Colocaría bancos de esperanza en cada esquina y de regalo un poco de optimismo, un mundo donde el color sea sinónimo de alegría y arco iris, un mundo sin carencia, podredumbre y dolor...