No es poesía, esa mujer que mata mis utopías y que llena de palabras todas las líneas de este libro que me guía por el día a día, no es poesía.
La poesía no existe, solo es el reflejo de una vida de una lira, de un evento, de una fantasía, solo existen las palabras, la luna con sus estrellas, el sol con su destellar las huellas que quedan en la arena y el agua que se las lleva, existe la rosa que mojada de rocío es una musa para cualquiera que de ellas se quiera adueñar, pero no existe la poesía.
No existe la poesía puesto que no puedo robar de sus ojos la infinidad, no existe sino puedo su mano tomar y guiar la barca de mil fantasías en el infinito mar, si no estas, que luna va a brillar en su desvelo triste, no, la poesía sin ti no existe.
La poesía no existe, solo es el reflejo de una vida de una lira, de un evento, de una fantasía, solo existen las palabras, la luna con sus estrellas, el sol con su destellar las huellas que quedan en la arena y el agua que se las lleva, existe la rosa que mojada de rocío es una musa para cualquiera que de ellas se quiera adueñar, pero no existe la poesía.
No existe la poesía puesto que no puedo robar de sus ojos la infinidad, no existe sino puedo su mano tomar y guiar la barca de mil fantasías en el infinito mar, si no estas, que luna va a brillar en su desvelo triste, no, la poesía sin ti no existe.
A pesar de que es desalentador, me gusta.
ResponderEliminara veces el desaliento es lo unico que se ve en el horizonte.
ResponderEliminarGracias por leer mi blog, me alaga q tomes algo de tiempo para ojearle
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